Ansío ver el color
en que se transformarán mis hojas,
aquellas que nacieron en primavera
y que durante el verano
se llenaron de sabiduría,
luz y soledad.
Algunas, tibias y frondosas.
Otras dieron cobijo,
sombra.
Y algunas, rezagadas,
quedaron esperando
otra estación.
Será otoño, quizá.
Otoño con viento,
otoño con polvo,
rayos de sol.
Será el otoño
quien termine de transformar
a las rezagadas hojas
que esperan, inquietas,
un cambio de estación.
He robado tantas estrellas,
las he guardado en el lugar
donde viven mis sueños no cumplidos.
Si por ladrona
esos sueños no han de cumplirse,
y he de vivir
sin la inmerecida luz que me brindan,
me abstengo de perseguirlos.
Renuncio a ellos.
La esperanza de alcanzarlos
solo brilla en esas estrellas
que habitan el único sitio
donde el sol no me deslumbra.
Titilan expectantes,
sin descanso las estrellas.
Son más mía
que de su verdadero dueño.
No encuentran cobijo
más que en mis ojos,
porque las admiro sin parpadear.
No me ciegan.
No me pesan en la espalda.
No dañan mi conciencia.
Y aunque no tenga brazos,
sé cómo abrazarlas.
Aunque no tenga pies,
sé llegar hasta ellas.
Les hablo enmudecida,
y me escuchan.
Me alcanzan durante el día
y me consuelan por la noche.
Mis sueños
ya son menos míos.
Los han reemplazado
las estrellas.
Elia Santos
Aún queriendo que mis labios sean solo tuyos,
de otros serán.
Y me pregunto:
¿sabrán ellos de tu ausencia?
¿Sabrán que besan a impostores,
que por falta de disposición,
de temple,
o quizá de tiempo,
son ellos y no los tuyos?
Tal vez se conformen.
Tal vez aprendan a habituarse.
Y llegará el día
en que ya no añoren los tuyos,
en que no sientan la impotencia
de pertenecer a otros labios,
de responder a otra voz.
Y entonces,
felices y dichosos,
No recordarán que,
aunque queriendo ser tuyos,
son de otros.
Elia Santos
El día del libro es un día conmemorativo para celebrar el día mundial del libro y del Derecho de autor.
No siempre se celebró en esta fecha antes de 1996 se celebraba el 07 de octubre ya que se creía que era el día de nacimiento de Miguel de Cervantes.
Se celebra el 23 de abril ya que se supone es el día en que falleció Cervantes y Shakespeare. Aunque estas fechas son un error ya que ningunos de los dos fallecieron ese día y ni tan siquiera al mismo tiempo. Cervantes falleció el 22 de abril de 1616. En cuanto a la muerte de Shakespeare es un tanto confuso ya que según el calendario juliano sí que falleció el 23 de abril, pero no en el calendario gregoriano. Hay que recordar que Inglaterra ya no era un país católico.
Ya teniendo una fecha, a los que nos gusta la literatura la celebramos con emoción, es fascinante ver en las redes sociales frases de autores célebres (que hay que verificar por que a veces confunden a los autores), poesía y propuestas de libros para leer.
Admiro mucho a los que han vivido y a los que viven de este arte tan misterioso que ya no sé si es producto de la imaginación de los sentimientos o de nuestro inconsciente más primitivo.
Los árboles me hablan,
me dicen palabras en zumbidos
aparecen tenaces en mi mente,
y se aferran a mi curiosidad,
como si sus memorias
se encontrarán con las mías,
y desearan abrazarse después de siglos
con desespero vehemente.
¡Cuánto los amo!
Que desearía ser su amiga
Una amiga eterna.
Quizá antes o después fui árbol
En la posteridad, allá cuando sea tierra
quisiera yo ser parte y ver el mundo sin prisa
al lado de aquel que en mi infancia me cuido
y que ahora ya no existe,
porque preso quedo ante el afilado
ruido ensordecedor del hacha
que apagó su brisa.
Pequeña soy y pequeña seré
sino detengo sus desdichas,
grande seré si tengo uno
que comparta mi vida,
las de mis raíces y mis semillas.
Cuando me siento al lado de un gigante,
de esos que llevan cientos de años,
intento comprender lo que me dice,
pero no susurran, no dicen nada.
¡Han sufrido tanto los mudos!
Y hay razón para hacerlo.
No son capaces de comprender
Como el hombre intenta llegar a la luna
Y nunca a sus raíces.
Elia Santos
Abril 2024
¡Que razón llevaba mi madre! Con desparpajo, de su boca
Salieron palabras; torpes, frenéticas y vibrantes
Repartidas a trozos entre cada silencio mio
-¡Entiende!- gritó más rápido que el aire
-¡Nadie es amigo, cuando el plato de la mesa esta en peligro!
– Una cosa te digo, tonto es el que confía sin conocer- musitó más lento que su idea.
Cada palabra le dolía más que el dolor mío
Y mi silencio ya no era solo mío sino también de ella.
Elia Santos
Diciembre 2023
He de mirarte a los ojos
No me gusta tu cansancio
Me duele tu cuerpo agotado
Tus pasos arrastrados
Me duele cuando te esfuerzas
Sientes que me das poco y sufres
Solo quiero correr contigo
Atravesar un campo descalzo
Inundar de peonias nuestro camino
No importa si desnudos o con ropa
Solo quiero crear un camino contigo
De todos los colores y sus combinaciones
No duermo pensándote
No dejo de amarte
Me gusta soñarte y verte
Verte y soñarte
Mi día feliz
Es el día en que tus ojos brillan
Soy feliz amándote
Me siento triste amándote
Desearía ser la mujer
Que mires por última vez
Desearía que tus ojos fueran
Lo que mire por última vez
Amo ser tu consuelo y tu dicha
Amo agobiarte sin excusas
Amo hacerte reír
Amo la causa de mi sonrisa
Me gusta flotar en tu pensamiento
Me gusta que inundes mi futuro
Me gusta hacer planes inalcanzables
Me gusta la casualidad de nuestras alegrías
Tengo contigo
La simpleza de la vida
La rutina duradera
La estabilidad de tus brazos
Nunca cedas al desamor
Sé ciego a mis errores
Sé ignorante de mi maldad
Quédate solo con mi mirada
Elia Santos
Enero 2023
Fue una religiosa jerónima y escritora novohispana, exponente del siglo de oro de la literatura en español
Sor Juana Inés de la Cruz nació el 12 de noviembre de 1648 en San Migue Nepantla, intendencia de México, virreinato de la Nueva España y falleció a los 46 años en ciudad de México, intendencia de México.
Se dice que fue una niña prodigio, de madre criolla y padre Español, aprendió a leer a muy corta edad y a interesarse por la literatura.
Quiso entrar a la universidad, pero las mujeres no tenía el derecho de estudiar, por lo que se disfrazo de hombre para poder asistir, hasta que fue descubierta por el confesor de virreyes. Fue firme en su decisión de no casarse por eso se hizo monja porque tuvo a bien dedicarse al estudio y a la escritura y no al matrimonio, en una época donde el feminismo no existía el amor a la escritura le dio el valor necesario para tener hoy un destacado lugar en la literatura novohispana.
Sus celdas estaban siempre llena de libros y su trabajo en el campo de la lírica se adscribe a los lineamientos del barroco español en su etapa tardía.
Dejo un poema de ella que me encanta.
Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.
