Ansío ver el color
en que se transformarán mis hojas,
aquellas que nacieron en primavera
y que durante el verano
se llenaron de sabiduría,
luz y soledad.
Algunas, tibias y frondosas.
Otras dieron cobijo,
sombra.
Y algunas, rezagadas,
quedaron esperando
otra estación.
Será otoño, quizá.
Otoño con viento,
otoño con polvo,
rayos de sol.
Será el otoño
quien termine de transformar
a las rezagadas hojas
que esperan, inquietas,
un cambio de estación.
Ya no te veo
en las nebulosas del futuro.
No estás
en lo que evoco
ni en lo que ansío.
La fotografía se ha borrado:
la memoria
se quedó sin tinta.
Los grises
llegaron hace años.
Busqué dentro de mí
colores nuevos,
otros tonos,
otras fuentes.
Busqué tan hondo
que me quedé sin fuerzas.
Apenas logré
recolorear a Leopoldo
a mi lado,
quizá
porque lo sueño
desde antes de florecer
y marchitarme
varias veces.
La casa futura
ya no tiene paredes,
ni jardín,
ni gimnasio.
Ahora solo hay
mis vestidos,
los gatos husmeando
y, en lugar de muros,
pinturas y libros:
cuidados,
ordenados,
llenos.
He vuelto a nuestra calle.
Se siente distinta
en esta realidad.
Cuántas versiones
hemos vivido.
Te extraño.
Antigua mujer feliz,
la que abría el portal
y llevaba su mundo consigo.
Amor,
¿dónde estás?
No te encuentro.
No me encuentro.
Quedan restos de mí.
Entro en el puente
y no salgo.
Intento alcanzarme,
pero no me toco.
Hay muchas yo,
muchas realidades.
En todas soy feliz.
Quiero tocarme…
pero me disuelvo
antes de llegar.
La soledad
no se aparta de mí.
El desamor.
Y este deseo
de volver a ser
la mujer
que era feliz.
Aún queriendo que mis labios sean solo tuyos,
de otros serán.
Y me pregunto:
¿sabrán ellos de tu ausencia?
¿Sabrán que besan a impostores,
que por falta de disposición,
de temple,
o quizá de tiempo,
son ellos y no los tuyos?
Tal vez se conformen.
Tal vez aprendan a habituarse.
Y llegará el día
en que ya no añoren los tuyos,
en que no sientan la impotencia
de pertenecer a otros labios,
de responder a otra voz.
Y entonces,
felices y dichosos,
No recordarán que,
aunque queriendo ser tuyos,
son de otros.
Elia Santos
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Llevo días sin escucharme
a veces pienso que estoy muda…
en silencio.
No digo nada en alto,
no me seduce mi propia voz
Así que he escrito para leerme,
me tenía que decir tantas cosas…
y las leí todas.
Me pasa que, veces,
no necesito escucharme,
sino leerme.
Y entonces escribo
Ya no pido nada a Dios,
hace años deje de hacerlo,
no sé si porque nada me falta
o porque los años, la filosofía
o quizá la verdad me alejaron.
No tengo la necesidad de hacerlo,
no fluye en mi memoria ninguna oración,
ni cuando estuve a punto de morir
ni cuando estuvo a punto de morir nuestra madre,
Dios no apareció en ninguno de mis pensamientos.
Hoy que estoy muda, pensé en él,
lo hice por ti, primero pensé en un genio
que me concediese los 3 deseos;
los tres serían para ti,
luego mi memoria se remontó a lo conocido
a la niñez, a lo sencillo,
esa niña pediría a Dios que te mirases como yo te veo,
que te mirases valiosa, grande, hermosa,
que tu sonrisa cuando yo la veo me deja un halo de felicidad
de que todo está bien, quiero que sientas eso cuanto te rías,
para que así lo hagas a diario, cada quince minutos hasta que te vuelvas adicta
a tu sonrisa, hasta que dibujes flores y pintes como estaban destinadas tus manos,
que cuando algo te haga daño digas «NO» sin vuelta atrás,
y que cuando te equivoques regales un dibujo de paz.
No creo que se cumpla, pero por las dudas, como decía nuestra abuela:
no hay que creer ni dejar de creer.
Le recito esta poesía a él.
Elia Santos
2025
Nada es más grande que la noche El silencio desborda Los más íntimos secretos De una absorbida vida Se escapan entre sueños Que han quedado en el olvido, Ocultos, tan negros como la noche Se escaparon, ya nunca volverán. Añoranza perpetúa Es lo único que espera Al otro lado de la noche; El día. Pasan por los ojos Como desfiles de carrozas Metas atrasadas Soslayo de vida Algo se revuelve a tu lado Los ojos se cierran Fingiendo el sutil sueño Que hace días no existe El espejo; amigo sincero, Descubre tus ojos cansados Las líneas de expresión marcadas Tú agarras tu maleta y enfrentas; El otro lado de la Noche.
Elia Santos
No es fácil reconocer la alegría
después de contener el llanto mucho tiempo.
El sonido de los balazos
puede encontrar de súbito
el sitio de la intimidad. El cielo aterroriza
con sus cuencas vacías. Los pájaros pueden alojar la delgadez
de la violencia entre patas y picos. La guerra fría
tiene su mano azul y mata.
La niñez, aquella de los cuidados cabellos de vidrio,
no la hemos conocido. Nosotros nunca hemos sido niños.
El horror
asumió su papel de padre frío. Conocemos su rostro
línea por línea,
gesto por gesto, cólera por cólera. Y aunque desde las colinas admiramos el mar
tendido en la maleza, adolescente le blanco oleaje,
nuestra niñez se destrozó en la trampa
que prepararon nuestros mayores.
Hace ya muchos años
la alegría
se quebró el pie derecho y un hombro,
y posiblemente ya no se levante, la pobre.
Mirad.
Miradla cuidadosamente.
Desde niña estuve interesada en el mundo de la literatura, en la pequeña ciudad donde crecí se hablaba con frecuencia de este gran poeta «Roberto Sosa» quien era originario de mi querido pueblo Yoro, Yoro. Cuando pasaba frente a su casa familiar imaginaba su vida de infante. Mi abuela frecuentaba a su hermana que vivía en la casa familia de los Sosa y yo con curiosidad evaluaba cada rincón de aquella casa. No me era permitido meterme en conversaciones de adultos, así que sentada en un rincón mientras mi abuela hacía su visita esperaba ansiosa que saliera a relucir el tema del gran poeta quien en 1990 el gobierno de Francia le otorgó el grado de Caballero en la Orden de las Artes y las Letras.
En la adolescencia me atreví a hacer su bibliografía, así que decidí presentarme a la casa de él y hablar con su hermana. Roberto Sosa ya vivía en la ciudad capital de Honduras «Tegucigalpa» con cuaderno y lápiz en mano hice toda clase de preguntas, todas las que tenía pendientes, su hermana una mujer humilde y colaboradora satisfizo todas mis dudas.
Mi poema favorito de él es «Los pobres» que ya he publicado con anterioridad.
