Ansío ver el color
en que se transformarán mis hojas,
aquellas que nacieron en primavera
y que durante el verano
se llenaron de sabiduría,
luz y soledad.
Algunas, tibias y frondosas.
Otras dieron cobijo,
sombra.
Y algunas, rezagadas,
quedaron esperando
otra estación.
Será otoño, quizá.
Otoño con viento,
otoño con polvo,
rayos de sol.
Será el otoño
quien termine de transformar
a las rezagadas hojas
que esperan, inquietas,
un cambio de estación.
He robado tantas estrellas,
las he guardado en el lugar
donde viven mis sueños no cumplidos.
Si por ladrona
esos sueños no han de cumplirse,
y he de vivir
sin la inmerecida luz que me brindan,
me abstengo de perseguirlos.
Renuncio a ellos.
La esperanza de alcanzarlos
solo brilla en esas estrellas
que habitan el único sitio
donde el sol no me deslumbra.
Titilan expectantes,
sin descanso las estrellas.
Son más mía
que de su verdadero dueño.
No encuentran cobijo
más que en mis ojos,
porque las admiro sin parpadear.
No me ciegan.
No me pesan en la espalda.
No dañan mi conciencia.
Y aunque no tenga brazos,
sé cómo abrazarlas.
Aunque no tenga pies,
sé llegar hasta ellas.
Les hablo enmudecida,
y me escuchan.
Me alcanzan durante el día
y me consuelan por la noche.
Mis sueños
ya son menos míos.
Los han reemplazado
las estrellas.
Elia Santos
Ya no te veo
en las nebulosas del futuro.
No estás
en lo que evoco
ni en lo que ansío.
La fotografía se ha borrado:
la memoria
se quedó sin tinta.
Los grises
llegaron hace años.
Busqué dentro de mí
colores nuevos,
otros tonos,
otras fuentes.
Busqué tan hondo
que me quedé sin fuerzas.
Apenas logré
recolorear a Leopoldo
a mi lado,
quizá
porque lo sueño
desde antes de florecer
y marchitarme
varias veces.
La casa futura
ya no tiene paredes,
ni jardín,
ni gimnasio.
Ahora solo hay
mis vestidos,
los gatos husmeando
y, en lugar de muros,
pinturas y libros:
cuidados,
ordenados,
llenos.
He vuelto a nuestra calle.
Se siente distinta
en esta realidad.
Cuántas versiones
hemos vivido.
Te extraño.
Antigua mujer feliz,
la que abría el portal
y llevaba su mundo consigo.
Amor,
¿dónde estás?
No te encuentro.
No me encuentro.
Quedan restos de mí.
Entro en el puente
y no salgo.
Intento alcanzarme,
pero no me toco.
Hay muchas yo,
muchas realidades.
En todas soy feliz.
Quiero tocarme…
pero me disuelvo
antes de llegar.
La soledad
no se aparta de mí.
El desamor.
Y este deseo
de volver a ser
la mujer
que era feliz.
Tom y Dante, si estáis por ahí,
escuchad el susurro de mi alma;
que vuestros ojos lleven mi mensaje
a la talentosa mujer en cuyo regazo descansáis.
Sea vuestra compañía ese abrazo fraternal
que las distancias me impiden entregar;
sed también la brújula serena
que la ayude, paso a paso, a reencontrar su mar.
Os agradezco el cuidado y la ternura
que prodigáis a una persona tan especial.
Seguid arrancándole sonrisas cada día,
hasta que una sola baste para alcanzar su corazón
y recordarle cuánto vale su luz.
Tom y Dante, gracias por velar
por la mejor de las escritoras;
muchos aún necesitamos de su arte,
de sus palabras,
y de la belleza que deja tras ellas.
J.J. Esgar
Aún queriendo que mis labios sean solo tuyos,
de otros serán.
Y me pregunto:
¿sabrán ellos de tu ausencia?
¿Sabrán que besan a impostores,
que por falta de disposición,
de temple,
o quizá de tiempo,
son ellos y no los tuyos?
Tal vez se conformen.
Tal vez aprendan a habituarse.
Y llegará el día
en que ya no añoren los tuyos,
en que no sientan la impotencia
de pertenecer a otros labios,
de responder a otra voz.
Y entonces,
felices y dichosos,
No recordarán que,
aunque queriendo ser tuyos,
son de otros.
Elia Santos
El día del libro es un día conmemorativo para celebrar el día mundial del libro y del Derecho de autor.
No siempre se celebró en esta fecha antes de 1996 se celebraba el 07 de octubre ya que se creía que era el día de nacimiento de Miguel de Cervantes.
Se celebra el 23 de abril ya que se supone es el día en que falleció Cervantes y Shakespeare. Aunque estas fechas son un error ya que ningunos de los dos fallecieron ese día y ni tan siquiera al mismo tiempo. Cervantes falleció el 22 de abril de 1616. En cuanto a la muerte de Shakespeare es un tanto confuso ya que según el calendario juliano sí que falleció el 23 de abril, pero no en el calendario gregoriano. Hay que recordar que Inglaterra ya no era un país católico.
Ya teniendo una fecha, a los que nos gusta la literatura la celebramos con emoción, es fascinante ver en las redes sociales frases de autores célebres (que hay que verificar por que a veces confunden a los autores), poesía y propuestas de libros para leer.
Admiro mucho a los que han vivido y a los que viven de este arte tan misterioso que ya no sé si es producto de la imaginación de los sentimientos o de nuestro inconsciente más primitivo.
Fue una religiosa jerónima y escritora novohispana, exponente del siglo de oro de la literatura en español
Sor Juana Inés de la Cruz nació el 12 de noviembre de 1648 en San Migue Nepantla, intendencia de México, virreinato de la Nueva España y falleció a los 46 años en ciudad de México, intendencia de México.
Se dice que fue una niña prodigio, de madre criolla y padre Español, aprendió a leer a muy corta edad y a interesarse por la literatura.
Quiso entrar a la universidad, pero las mujeres no tenía el derecho de estudiar, por lo que se disfrazo de hombre para poder asistir, hasta que fue descubierta por el confesor de virreyes. Fue firme en su decisión de no casarse por eso se hizo monja porque tuvo a bien dedicarse al estudio y a la escritura y no al matrimonio, en una época donde el feminismo no existía el amor a la escritura le dio el valor necesario para tener hoy un destacado lugar en la literatura novohispana.
Sus celdas estaban siempre llena de libros y su trabajo en el campo de la lírica se adscribe a los lineamientos del barroco español en su etapa tardía.
Dejo un poema de ella que me encanta.
Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.
Bajo el almendro…Junto al volcán, es una novela del hondureño Julio Escoto, a quien tuve el placer de conocer años después de hacer leído esta novela y cuya charla con él fue bastante enriquecedora.
Leí esta novela cuando era adolescente, pertenecía a la biblioteca de mi madre desde hacía algunos años, yo no la leía pues al leer su sinopsis no se adaptaba a mis gustos de lectura en esa época (lo mío era el romance y la aventura) así que leer sobre conflictos políticos no estaba en mi lista de libros deseados.
Pero llego el día y gracias a Dios por ese día, en que la curiosidad me venció y lo leí.
La historia esta ambientada en el año 1969 durante el conflicto político entre; El Salvador y Honduras, pero toda su trama es ficción, lo que le dio un giro positivo a mi lectura, a medida que leía, me daba cuenta de que por prejuicios había dejado de leer un gran libro, al mismo tiempo agradecí no haberlo hecho antes, porque en ese momento me la estaba pasando genial, fue ahí donde supe que cada libro llega en el momento perfecto.
Los personajes están llenos de dinamismo, y nunca aburren, mi personaje favorito es el capitán Centella y es quien narra la historia; un personaje humorístico que no entiende de milicias ni de guerras, pero aún así decide entrenar campesinos locales, para convertirse en un pequeño ejército.
El trasfondo de novela es narrar de una forma humorística, que la oligarquía salvadoreña es la culpable del conflicto, al mismo tiempo desprestigia la labor militar, insinuando que ha sido creada para proteger a ricos y poderosos.
Esta novela fue adaptada en el 2009 al teatro, teniendo bastante éxito. Es sin duda una joya de la literatura hondureña.
Aquí les dejo la sinopsis
“Capitán Centella” es el nombre de guerra que adoptó Nicanor Mejía, el alcalde de un municipio no identificado del departamento de Santa Bárbara. Mejía también es un agricultor dedicado al cultivo de naranjas. Ante la amenaza salvadoreña, el Capitán Centella, con más entusiasmo que acierto, decide entrenar por su propia cuenta a un grupo de humildes campesinos para defender sus dominios, obteniendo cómicos resultados. Para remediar su ignorancia sobre los asuntos militares, el Capitán se desvela por las noches leyendo literatura militar, sin comprender mucho los textos, los cuales están llenos de palabras complicadas y tecnicismos. Pero él se motiva por la profunda admiración que siente por el quehacer militar.
