Tierra

é que a veces lo que escribo me mata y otras por el contrario cura mis heridas. Pero que hacer, si sólo trazo los garabatos que mis ojos dibujan en mi mente en las noches a solas, cuando desde mi ventana veo a esa dama llamada Tierra.

Y como no hablar de tan triste señorita de ojos verdes, que danza por siempre a la luz de las estrellas, bonita dama que me tiene idiota, frente a su vestido de espinas que entorpece el caminar por su cuerpo y arañan unos descalzos pies en su cama marchita. La muerte la arropa entre papeles de colores y la asfixia en mares ardientes por el negro que le tiñe el corazón.

Desgarradas sus verdes costillas al sol, acuden al festín hambrientas rapaces; buitres que escarban entre sus extrañas en busca de la adictiva sangre dorada que se escapa de sus arterias, alimentan sus…